Es curioso, pero, sin haber vuelto a leerla en una larga temporada, Gloria [Fuertes] no sé si me acompaña o me persigue. Fue un cnjunto de casualidades las que me llevaron a "sabérmela" casi de memoria. Como todo niño del "cuéntame", no caía en la cuenta de porqué me gustaba aquellos ripios que parecían destinados a gente más pequeña. A los dieciséis-diecisete cayeron en mis manos simultáneamente sus "Obras incompletas" y la "Metanoia" de Carlos Edmundo de Ory. Mezcla explosiva: aquellos ripios, aquellas obviedades venían cernidas por un espeso tamiz creativo. No eran lo que parecían.
Ya en la Universidad, me las tuve con algún que otro exquisito de dos libritos, tres recitales y mucha tertulia poética, reinventando un Parnasillo que tiempo hacía que se había cerrado con doble llave.
Y ahora me pongo a pensar, y siempre surge un verso. Suyo. Con toda ella (buena, gorda, fumadora y bebedora) dentro de él. Una vez me fue recomendado no hablar a través de las palabras de los demás, a lo que me negaba porque no hay dos lecturas guales, y por tanto yo estaba diciendo algo distinto. Pero me pidieron esa disciplina, y la acepté. Tuvo su utilidad, es cierto. Y no perdí mis amadas lecturas, una de mis más preciadas posesiones.
Pero, en este caso, años después del homenaje íntimo que un par de personas le hicimos en un rincón alejado del mundo, ha vuelto. Bloqueado para casi todo, se me aparece una y otra vez, dándole nombre a lo que me custa trabajo decirme para mis adentros. Como el título de la historia, título de un libro suyo/mío (desde que lo leí). La Gloria que no se gustaba a sí misma y hacía por quererse.
...quizá porque yo también tuve un amor y no sé si ha sido muerto por una guerra incivil.

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Juvenal | 2004-01-25 | 04:41